Brincando com meu delírio...

Ele era mesmo assim... De Lua.

Não virava a mesa, não era impulsão. Era intuição.

A Lua dele era a dos poetas. Era a noite, o mistério, a brandura.

Ele era dos seres que se esgueiram por esquinas, perdidos, com ou sem estímulo químico. Desses que, pálidos, nascem depois que as ruas se esvaziam e morrem quando o primeiro raio atinge o asfalto. Ele era uma parcela de saudade, um quê de exclusão e um bocado de solidão.

Foi em um dia de Sol, daqueles que causavam urticária, que Ele a conheceu.

Ela era mesmo assim... De Sol.

Mas Ela não era irritação. Era simples oposição.

O Sol dela era o dos exploradores. Era o dia, a exposição, a expansão.

Ela era dos seres que mergulham por praias, achados, com muito filtro solar. Desses que, bronzeados, nascem já correndo ao primeiro sinal de luz e morrem no primeiro bar. Ela era uma parcela de autoconfiança, um quê de aventura e um bocado de experimentação.

O tempo passou... E quis o destino que o amante da Lua se encantasse pela amante do Sol.

Não era interesse vil, mera intenção.

Era admiração.

Era transmutação.

Ele, que nunca escolhera a manhã como musa, encantado por um ser que queimava...

Mas a natureza já havia deixado o recado na pele.

Como o lobo e a águia que não poderiam se encontrar.

Dias e noites eram vividos, então, pelo sonho de ser apenas dia.

Ele daria as noites e a Lua para ser mais Sol... Só para se parecer mais com Ela.

Quem sabe assim Ela também se encantaria por Ele.

Mas a luz do Sol não deixava que Ela visse o esforço que Ele fazia para ser mais Ela.

E Ele vivia se alimentando do delírio de ser dia, sendo noite.

Sem declarações de poeta, sem a atração de seus próprios mistérios, sem a luz branda e natural dos que se banham com a Lua. Sem aquilo que Ela também poderia admirar.

Um dia, Ela partiu para uma longa viagem... 

Foi em busca de luz e encontrou o Sol.

O Sol, mais firme, radioso e o sonho de quem queimava.

E quis o destino que Ela se entregasse de uma vez aos braços do Sol.

E Ele, que ficara em terra, não teve mais chance de exibir sua luz.

Hoje, Ele vive mais perdido que os seres que se esgueiram pelas esquinas junto da Lua.

Porque a Lua, desprezada, não o reconhece mais como amante.

E o deixa desfrutar apenas momentos limites a seu reino noturno...

Hoje, Ele vive apenas o nascer e o pôr do Sol.

Na esperança de que, um dia, aquela por quem se encantou passe, entediada, pendurada ao braço do Sol.

Quem sabe, Ela o veja e o sinta.

Quem sabe, Ela o reconheça e sorria.

Quem sabe, Ela ameace soltar o braço do Sol.

E Ele brilhe, mais uma vez, à luz de seu delírio.